A VUELTAS CON EL "CORONA"

Que treinta años después de un tremendo atentado terrorista se conceda la Gran Cruz de la Real Orden de Reconocimiento Civil a cuatro ciudadanos, se me antoja como un sarcasmo. Durante mucho tiempo, las autoridades “exigieron” a los familiares de los fallecidos en el incendio del zaragozano Hotel Corona de Aragón que se abstuvieran de pregonar que aquello había sido consecuencia de un atentado terrorista. Para las autoridades de entonces, con su acostumbrada autoridad autoritaria, el triste suceso había sido la triste consecuencia del fuego iniciado en la freidora de churros de “Formigal”, la cafetería situada en los bajos de hotel. No está mal que, ahora, cuando casi termina una década, pero de otro siglo, el delegado del Gobierno lea poemas de Machado, se entreguen reparaciones en forma de colgajo y se indemnice por parte del Estado a los herederos de las víctimas. Un poco tarde. Aquellos terroristas, los de entonces, ya están sueltos desde hace tiempo o no se les detuvo nunca; la gran cruz la sufrieron las familias rotas aquel 12 de julio; lo de recitar versos machadianos queda bien para adornar encuentros literarios y en las entregas de flores naturales; y las indemnizaciones a fin de “reparar, reconocer y hacer justicia” las ha tenido que hacer efectivas el Estado, dada la insolvencia de unos terroristas con nombres y apellidos, que ya dejaron de serlo tras el cumplimiento de su condena.

SALVE, REINA DE LOS MARES...

La verdad es que el Gobierno no debería lanzar las campanas al vuelo por el resultado final del secuestro en aguas del Indico. En esta “batallita” los verdaderos triunfadores han sido los secuestradores, que se han llevado la pasta gansa de rositas. Por un lado, la Armada ha demostrado estar peor preparada que la flota de Mónaco. Por otro, el Gobierno se ha entretenido demasiado tiempo mirando a las nubes que pasan. Dispararon desde un helicóptero a la proa de la lancha rápida enemiga y fallaron. Intentaron romper su motor y volvieron a fallar. Después, viendo la foto del atunero Alakrana custodiado por dos fragatas españolas, me hizo recordar al Azor, con Franco y su eterna gorra marinera, dando órdenes a todo lo que se movía, incluidos los peces voladores, cuando navegaba por la bahía de Santander. “Y va el capitán pirata/ cantando alegre en la popa/ Asia a un lado,/ al otro Europa/ y allá a su frente, Estambul”. ¡Y criticábamos el desembarco en la isla de Perejil! En fin, la luna en el mar riela y en la lona gime el viento... Aquí, entre las lúcidas decisiones del Estado Mayor y las amenazas de excomunión de Rouco Varela , sólo falta que el virus gripal mute a peor, o se haga seminarista.

REVOLCADOS EN EL MERENGUE

Vamos a ver si somos coherentes. Por un lado, Isabel Durán, en el programa “La Noria”, se pasó la noche del pasado sábado enseñando a los televidentes un muñequito de plástico ( “el bebé-Aido”) y señalando a los tertulianos que eso era un feto de doce semanas. Por otro lado, De Castro, el cura de Vallecas que da la comunión con rosquillas y vaqueros, pisando en el suelo, le espetó: “no conozco una ley que prohíba el hambre”. Pero hay más, a los nacionalistas vascos nos les agrada la llegada del obispo Munilla a San Sebastián. A Arzallus no le gustó nada la llegada en su día de “un tal Blázquez”. Urkullu, más condescendiente, ha señalado que “el PNV no hará declaraciones”. Algo más concreto ha sido el diputado general de Guipúzcoa, Markel Olano, al referirse a posibles “negatividades”. Y en medio del merengue, los españoles, que acrecientan sus preferencias futuras de cara a los comicios de 2012. Suben puntos Rajoy y Rato. Según determinadas encuestas, ambos les parecen “más simpáticos”. ¿Rato, simpático? No me digas... Y ahora viene lo gordo. Laura Garrido, recién aterrizada en el Consejo de la Juventud del Gobierno de Extremadura, ha puesto en marcha unos cursos de educación sexual entre los jóvenes, por aquello de que los extremeños se tocan, que han levantado ampollas por todo el cuerpo a Martínez Camino, a Juan Manuel de Prada y a toda la caverna. En fin, no tengo nada en contra de esos cursos. Allá cada uno con su mano. Lo que ya no me parece bien es que Laura Garrido, directora del Consejo de la Juventud, se eche al bolsillo 3.000 euros mensuales, o sea, como un director general, precisamente en la Comunidad española que cuenta con mayor número de cargos públicos. Eso sí que clama al cielo.

¿HACIA OTRA TRANSICIÓN?

El nombramiento de Alberto Oliart para sustituir a Luis Fernández al frente de RTVE ha causado sorpresa, no por su sabiduría, que la tiene, sino por su avanzada edad. Entrar en las aventuras de Salgari para sacar adelante una televisión sin anuncios a partir de enero, con 81 años sobre sus espaldas, demuestra que Oliart tiene más valor que el Alcoyano. En estos tiempos, en los que a los cuarenta años te consideran viejo para ser un ejecutivo agresivo; en unos momentos, digo, en los que a los cincuenta años ya no puedes pertenecer a la plantilla de TVE, como ha quedado demostrado con la reciente “limpieza” del Ente, queda como “raro” que Rodríguez Zapatero y Rajoy se hayan puesto de acuerdo en algo. Pareciera que hubiesen hojeado el Cambio 16 de los tiempos de la Transición y se hubieran fijado en un miembro del equipo de Suárez.
--Mira bien, Mariano. ¿Qué ves por ahí?
--A ver, a ver... Abril Martorell está muerto, Areilza también, Reguera Guajardo..., Fernando Liñán, González Seara..., no veo nada con sustancia, José Luis. ¿Por qué no miras tú? Oye, ¿y si pusiéramos a Fraga?
--No, Mariano. A Fraga lo dejaremos en el banquillo para mejor ocasión. Tal vez iría bien para el cargo de director general de las Apuestas del Estado, ya sabes, la primitiva y esas cosas. Si no quiere, se lo diremos a Carrillo, que está hecho un chaval.
La sepultura de Tutankamon está de obras, González Correas ya nos advirtió en el siglo XVII que tal es el yerno como el sol de invierno y las maratónicas meteduras de pata no tienen freno. Sólo faltaría que ahora se pusiera Marcelino Camacho el jersey de cuello alto y nos hiciera una huelga general. Mariano, la historia puede repetirse. Solo faltaría que se reencarnaran Antonio Fontán y Manuel Cantarero del Castillo. Escucha, nombraremos a Oliart y que salga el sol por Antequera.

COSAS DE AYER

Yo les prometo a ustedes que nací después de la Guerra de la Independencia. Sin embargo, recuerdo de niño haber visto en la plaza de Bajo el Olmo, en Terrer, a un señor que me llamaba mucho la atención. Era menudo y muy educado. Se llamaba señor Utrilla, el nombre de pila no lo recuerdo en estos momentos, aunque todos los vecinos le conocían como el tío Rosete. ¡Lo que habrían visto los ojos de aquel hombre! Vestía con calzón corto medias por debajo de la rodilla, camisa, chaleco, chaquetilla corta y sombrero atejado. Para el tío Rosete parecía que no hubiese pasado el tiempo. En cierta ocasión, hablando con él, me contó lo que había supuesto para el municipio el trazado del ferrocarril de MZA. Su padre seguro que había vivido para entonces, es decir, en 1863. Según contaba, por aquellos años hubo una tremenda sequía que agostó todas las cosechas. Los terreños, hartos de que no lloviese, y después de haber sacado a San Pascual en procesión en varias ocasiones y de dedicar multitud de oraciones con miras a que se obrase el milagro de la lluvia, atribuyeron la falta de nubes a la colocación de los postes telegráficos paralelos a la vía. Faltó poco para que tuviera que intervenir la Guardia Civil. La revista Blanco y Negro, años más tarde, expresaría en un chascarrillo todo el sentir de los aragoneses ante el progreso. En una viñeta se ve a dos baturros. Uno de ellos está orinando en un poste de telégrafos mientras el otro permanece quieto observando el cielo. El que está orinando le dice a su amigo: “Pensar que lo que yo estoy haciendo ahora lo saben en Zaragoza...”

PARA IMITAR A AUSTRIA

Lo que me faltaba por oír. Ahora resulta que las oficinas de farmacia austriacas venden, además de específicos, pescado fresco. De momento han puesto a la venta la trucha ártica ahumada, considerando sus elevados niveles de ácidos grasos omega-3 ¡Chupa del frasco! ¿Ustedes imaginan qué sucedería en España si nos acercásemos a esa hora intempestiva de la noche a una farmacia de guardia para pedirle al mancebo cuarto y mitad de palometa?
--Se me acaba de terminar, pero tengo una lubina fresquísima, recién traída de Benicarló.
--Bueno, ponga un kilo y medio. ¿Y mejillones? Tiene mejillones?
--También. De roca, magníficos.
--¿Alguna cosita más?
--Sí, una caja de aspirinas y otra de condones.
--¿De qué talla?
--Hombre, no sé...
Aquí, en España, para no ser menos que los austriacos, pronto veremos en las farmacias de los pueblos con playa establecimientos en los que vendan, además de medicinas, chupetes y potitos “Bledine”, uvas del Vinalopó, bombillas de bajo consumo, planchas, ordenadores y hasta flautas traveseras, para echar el viento por arriba y evitar el abuso de “Aero-Red”. El pescado se vende menos por estos pagos, por el precio. Si acaso, sardinas rancias en salazón en tabal de madera. No sé si tendrán ácidos grasos omega-3, o freno y marcha atrás, pero sirven para hacer ejercicios manuales. Pelarlas lleva su tiempo.

NEURASTÉNICO NOVIEMBRE

Mal empezamos este noviembre neurasténico. Nos han dejado en sólo dos días el actor José Luís López Vázquez, el escritor Francisco Ayala y el antropólogo Claude Lévi-Strauss. Todos ellos se han muerto de viejos, que es una enfermedad a la que le hacemos poco caso. ¿De qué se murió fulano? No, de nada, de viejo. Los “Recuerdos y olvidos” de Francisco Ayala, como “El mundo visto a los ochenta años”, de Ramón y Cajal, son obras para releer cuando nos aparece la primera arruga en el alma. A Ayala lo leíamos en aquellas ediciones baratas de Editorial Losada que se publicaban en Argentina y que guardaba el librero en la trastienda, junto a las obras de Valle-Inclán, y las de Ramón J. Sender, tan denostados por el franquismo. A Cajal podíamos encontrarlo en la Colección Austral, que para eso era Premio Nobel español y se había muerto antes de la guerra. Tuvo como discípulo aventajado a Juan Negrín, pero eso no se contaba en las solapillas. Francisco Ayala era otra cosa. Ayala había sido letrado de las Cortes en 1932, siendo presidente Besteiro y, antes, en 1927, había publicado en la Revista de Occidente una crónica sobre “Mariana Pineda”, de García Lorca. José Luis López Vázquez, en cambio, fue el actor de la época del desarrollismo, que lo mismo sirvió para un roto que para un descosido. Hizo películas “comestibles”-- como él decía-- carentes del menor interés artístico, aunque ayudaban a llevar dinero a casa, (“Sor Citroën”, “Novio a la vista”, etc.); y, otras, verdaderas obras de arte: “Plácido”,”Mi querida señorita”, “La escopeta nacional”, “La prima Angélica”... Sobre Claude Lévi-Strauss no me extenderé mucho. Aquel que desee conocer su vida puede acercarse a Wikipedia. Sólo diré de este antropólogo que durante un periodo de su vida --entre 1935 y 1939--, estuvo en Mato Grosso. En 1955 publicó un libro, “Tristes trópicos”, sobre su etapa brasileña. Quizás su mejor obra. Le negaron el Premio Goncourt, con el absurdo pretexto de que su escrito no era de ficción. Empieza noviembre, ese mes hipocondríaco que tanto me desconsuela. Es el portal de diciembre, ese mes con encuentros familiares en los que, sin saber por qué razón, siempre se acaba riñendo.

A TODOS POR IGUAL

Arcadi Espada, en El Mundo, bajo el título “Policía o periodistas: ¿Quién pone las esposas?”, comenta: “Los jueces ablandan a sus detenidos con la incomunicación durante 72 horas, las esposas y toda una suerte de humillaciones, tanto más eficaces cuanto el humillado menos humilló en su vida. (...) En el ablandamiento es importantísimo el tramo mediático: el flash sobre los ojos de un hombre cuando comprueba que todas sus pertenencias del momento caben en una miserable bolsa de basura que, además, ha de recoger esposado. Muy distinta la pena si todo eso se hubiese hecho en la intimidad.”
A mi entender, los grilletes se les deben colocar en las muñecas a todo aquel ciudadano que contraviene, no sólo a los “robagallinas”. Lo que sí es cierto es que habría que darles igual tratamiento informativo a todos los mangantes, sin excepción alguna. Y eso no sucede así. Cuando unos políticos espigan presuntamente el peculio del contribuyente en beneficio propio hasta conseguir amasar un patrimonio significativo, como es el caso de lo acontecido en Santa Coloma de Gramanent, Badalona y San Andrés de Llavaneras, es higiénico para la democracia que los presuntos autores de tales estrépitos aparezcan en los medios audiovisuales atados, con el flash inculpador sobre sus ojos y acarreando sus pertenencias a duras penas en una bolsa de basura. De hecho, ya se contabilizan más de ochocientos imputados por corrupción en España. Andalucía, Canarias, Madrid y Valencia se llevan la palma. Los casos Gürtel, Punta Arena y Pretoria sólo son los postreros ataques a la salud nacional de un virus mutante capaz de traspasar los filtros de porcelana, conocido como cohecho, que ya se ha convertido en pandemia. De momento no existe vacuna tangible que nos salvaguarde ante las toxinas deletéreas de los adictos a lo ajeno. Mientras no se innove algo más útil, la solución pasa por la reposición de lo sustraído ilegalmente, cosa poco probable, y del encierro en prisión de sus protagonistas.

NI SE MUERE NI CENAMOS

Lo cuenta José Luis Alvite: "Puede que esté equivocado, pero creo que la desesperación del ser humano no empieza al ver cómo merman su libertad y sus derechos, sino en el doloroso instante en el que al ir a preparar la cena de los niños se encuentra vacía la nevera". Primero vivir. En el seno del PP está aconteciendo tal cúmulo de yerros que la única solución será la intervención de la figura del Deus ex Machina, o sea, que aparezca alguien, en este caso Rajoy, (como en las películas americanas, cuando todo parece perdido y entonces aparece el Séptimo de Caballería) y remedie la papeleta en el último instante, terminando con De Cospedal, secretaria general de su partido, de forma abrupta. Camps y Aguirre son más resistente al ataque y puede que hasta consigan mutar como los agresivos virus, creando nuevas cepas. Aznar, mientras tanto, debería dejar de achuchar en la sombra y decir aquello de "un partido, un proyecto, un líder", que nos recuerda el eslogan "una, grande y libre" del viejo escudo franquista con el águila de San Juan rampante. El caso Gürtel y la batalla de Caja Madrid han dejado al PP noqueado. De Cospedal, González Pons y Sáenz de Santamaría, los nuevos brigadieres surgidos del congreso de Valencia, han demostrado ser incapaces para someter a ese manojo de aviesos que han puesto en jaque la alternancia política. La imagen de Ruiz Gallardón se oculta en la bruma de noviembre. Espera en su chiribitil a que un raro ventolín sea capaz de arquear ciertos cadáveres. Rajoy, según Manuel Pizarro, es el pastor y De Cospedal debería ser el perro que muerde. Como ven, ni una cosa ni la otra. Ni se muere, ni cenamos.