EL VÓMITO

Ricardo Costa se ha venido arriba, como si le hubiesen puesto una inyección de penicilina, y Rajoy ha tenido que apuntillarlo, echándolo del ruedo político con la espada de cruceta. Se me antoja que este culebrón, al más genuino estilo sudamericano ya tiene demasiados capítulos a sus espaldas. Aburre. Ahora Cajamadrid y Rato entran en escena como artistas invitados. Uno y otro, o sea, Esperanza Aguirre y Ruiz Gallardón quieren llevarse el felino al Manzanares. Y en medio, El País, intentando crear opinión a su estilo. Prisa debe 500 millones de euros a Cajamadrid y esas cosas se notan en los editoriales. “Ya se habla de negligencia culposa” Al periódico global se le ve la oreja en defensa del Alcalde. El vicealcalde madrileño Manuel Cobo es el siguiente en la lista negra de Esperanza Aguirre. De momento, a Ignacio González le ha caído el vómito encima del traje. Al PP le sucede lo que a las amebas, que se reproducen por fisión binaria. El caso es que ahora, por esa curiosa mitosis, parece que ya existiesen dos PP diferenciados. O un PP bicefálico, como aquel águila rampante en el escudo del Imperio Austro-Húngaro. Si les digo la verdad, a mí me ofusca este folletín por entregas de la misma manera que a Dinio le confunde la noche.

GANAR EL PULSO

Dice Rodríguez Zapatero no estar en contra de que Rodrigo Rato presida Cajamadrid. Hombre, eso es de cajón. A Rodríguez Zapatero, con la que está cayendo, le interesa tener a Rato alejado de la política activa. Es más sencillo para él vencer por k.o. a Rajoy, en el supuesto de que salga victorioso tras el Congreso del PP del próximo mes de junio, que es mucho suponer. Todavía queda mucho tiempo para las elecciones de 2012, existe un gran sector de la ciudadanía leal a la izquierda, en la derecha existe un olor insoportable procedente de Valencia y Madrid y los brotes verdes de la economía se supone que ya habrán brotado para entonces. Lo importante ahora es no "cagarla" con el apestoso olor que llega también desde Cataluña.Los pulsos se ganan con el viento a favor de la decencia. Lo malo es que, al menos de momento, todo es calma chicha.

ADELANTANDO EL HALLOWEEN

En Terrer,pueblo de Zaragoza, como casi nunca pasa nada, el cambio de alcalde, incluida toda la parafernalia de aplausos, fotos, pitos e increpaciones a los amigos de Francisco Marco (alcalde saliente),se me antoja que ha sido como un "halloween" anticipado. La calabaza iluminada, procedente de la leyenda del borracho irlandés Jack O'Lantern, se ha sustituido, en este caso concreto, por los gritos histéricos de los energúmenos de turno, esos tipos con colodrillo de veleta y ganas de murga que aparecen en todos los eventos que se precien para que la "fiesta" no decaiga. En unos, cantan jotas o gritan "que se besen los novios", y en otros, las menos, sacan brío y afinan el turbo de su fuero interno como para dividir los bienes de la vida, como pensaba Aristóteles, en tres clases: los exteriores, los del alma y los del cuerpo, o como si pareciese que estuvieran en juego el honor, el rango y la fama. Los irlandeses al llegar a América cambiaron el nabo por la calabaza. Algunos ciudadanos de Terrer, al llegar al estrecho horizonte de tener que definirse por un nuevo alcalde a mitad de su mandato, han cambiado el orden de las ideas por el progreso por el de las ideas por el negocio a la hora de entender las ideologías, y han visto molinos eólicos en un paraje desolado donde sólo existe carretera y vía.Tras lograr su objetivo, satisfechos con lo conseguido, se han quedado vagando por el limbo.

APEGOS INSÓLITOS

Con la que está cayendo en España, a los habitantes de la provincia de Teruel lo que más les interesa en estos momentos, según se desprende de una información en los medios, es que se proteja el paisaje de los chopos negros autóctonos de la zona. Seguro que será para que deambulen los lunes al sol aquellos ciudadanos que carecen de trabajo. Me parece muy bien el entusiasmo turolense por el turismo ecológico y por las labores filantrópicas. Los manifiestos públicos en defensa de la naturaleza son muy de agradecer en tiempos de lluvias ácidas, como las producidas por el vómito persistente de la central térmica de Andorra. Pero, claro, también es preocupante que la consulta de Oftalmología del Hospital Obispo Polanco esté sobrepasada y con carencia de aparatos. A buena parte de los españoles les ha entrado de repente un apego insólito por dar extensos merodeos por la campiña y por ser operados de cataratas. Esperemos que los árboles no les impidan ver el bosque.

CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO

Álvaro Pérez, El Bigotes, que impartía un master político en la Universidad Pontificia de Salamanca, fue cesado de inmediato al saltar el escándalo del famoso Caso Gürtel. De la misma manera, el hasta hace pocas fecha portavoz y secretario general del PP en la Comunidad Valenciana, Ricardo Costa, también acaba de ser cesado por el Arzobispado de Valencia como profesor de Economía Política de la Universidad Católica “San Vicente Mártir”. Al parecer, el Arzobispo “considera inconveniente tener a ese político dando clases a alumnos de primero de Ciencias Empresariales”. Pero ahí no queda la cosa. El Arzobispo de Pamplona, Francisco Pérez, ha obligado a elegir a una concejala del Partido Socialista Independiente de Ablitas, Dolores Baigorri, entre la Política y la Iglesia. Dolores, comprometida con los más necesitados, llevaba colaborando con la parroquia de su pueblo desde hacía ya bastantes años. Pero “cometió el error” de casar por lo civil a un primo suyo. Como consecuencia de ello, se la “invitó” a que no continuase participando en grupos parroquiales mientras perteneciese a un partido político “que no comulgase con las ideas de la Iglesia”. A este paso, el día menos pensado, los numerarios de la cosa celestial exigirán un diezmo por si las moscas, o sea, por si fuera necesario disponer de cash flow para una posible financiación de otra “cruzada de liberación”. Aquí no hay más que rojos, impíos y chorizos con marchamo de Ádega. A los españoles no se les puede dejar solos, que luego pasa lo que pasa. Una de dos: o se les reintegra al redil, o se les muele a hisopazos.

ALCALDE DE HOZ Y COZ

Fíjense los lectores hasta dónde puede llegar la egolatría de ciertos alcaldes del Partido Popular. En su día, creo que fue en 2004, un tal José Martínez, alcalde del municipio de Terrer (Zaragoza), decidió poner una calle con nombre de mujer en el pueblo. Según él, hasta entonces no existía ninguna vía con nombre femenino. Ni corto ni perezoso, se le ocurrió dedicar la calle en cuestión a Letizia Ortiz, que era por aquellos días, dicho sea con el debido respeto, una "advenediza" en Palacio sobre la que no conocíamos los españoles corrientes otra cosa que no fuese el "acto lacayo" de salir en una televisión hablando, mañana, tarde y noche, sobre los tremendos beneficios del euro sobre la peseta. Y en el fragor de aquellas ensoñaciones, más propias de Luis II de Baviera que de un alcalde del medio rural, abrigó la idea de que Letizia Ortiz pudiese venir al pueblo para inaugurar la placa con su nombre. Una placa fínamente concebida, eso sí, con churriguerescos signos gráficos sobre cerámica de Muel. ¿Cómo no se le ocurrió dedicar la calle a una de tantas mujeres luchadoras que habian existido en el lugar? ¿Por qué razón tuvieron que aflorar en la mente del alcalde unos delirios de grandeza de esa naturaleza? Ni en Terrer, ni en ninguna de sus calles, había necesidad de aplicar tablas de porcentajes referidas a mujeres y hombres. Una calle la tiene quien se la merece, sea hombre o sea mujer. Lo que no se debe hacer desde un cargo institucional es el ridículo.

PADECER EL QUINARIO

Ha escrito recientemente Mario Conde unas memorias sobre su pasado en la cárcel. Creo que ya anda por la tercera edición. Este ex banquero, metido ahora a fabricante de aceites, tiene un par de frases magníficas. Una de ellas dice: “acostúmbrate a lo inevitable y llévate bien con lo insoportable”. La otra: “cuando te mantienes en tu sitio no te caes”. Pues mire, don Mario, es verdad. No lo había pensado. Debería tomar nota Mariano Rajoy, que ha visto con buenos ojos la salida forzada de Ricardo Costa y no se ha atrevido a encararse con Francisco Camps, el de los atavíos. Rajoy se ha equivocado. No ha sabido reaccionar ante lo inevitable y a partir de ahora tendrá que padecer el quinario de lo insoportable. Ser blandengue en política no sirve cuando se intenta flotar en el interior de una balsa de tiburones con una cámara de bicicleta en la cintura. La Derecha ya se frota las manos y hace quinielas. La racha de mordiscos entre los barones del partido no ha hecho más que empezar. A Rajoy le ha dejado tocado su falta de reflejos para intentar solucionar el problema valenciano, que se está haciendo más denso que el de Azaña con Casas Viejas. Esperanza Aguirre le ha ganado por la mano, haciendo cortafuegos en Madrid. A Fraga, fundador del partido, se le ha ocurrido abrir la boca y ha salido como el gallo de Morón.
Mario Conde pasó de la gloria a Alcalá Meco. Rajoy, el delfín de Aznar, está estos días en el corredor de la muerte política, con su compañero de oficio Ruiz Gallardón, que, como dice José Luis Gutiérrez, o sea, Erasmo, “es el hombre que desventró la ciudad y soterró la M-30”, y ambos ya están vestidos de naranja valenciana, frente a un reloj de arena inexorable con forma de Miguelete, que no es otra cosa que el campanario de la Catedral de la Valentia Edetanorum. Hoy en Madrid, más de seiscientos autobuses y casi dos millones de personas clamaban contra el aborto libre. Estaba presente Aznar y todo el cabildo político con olor a sacristía y alcanfor. Mañana nos lo contarán los periódicos. Creo que no voy a poder dormir hasta que no los examine. Ya lo dijo Álvaro de Figueroa: “¡Joder, qué tropa!”. Hoy escribía Cristina López Schlichting en “La Razón” que se trata de “una manifestación muy útil”. Manzanas traigo...

HASTA EL RABO, TODO ES TORO

Me entero de que ha muerto en Madrid Enrique Miret Magdalena, filósofo y Licenciado en Química. Fue presidente de COPYME, director general de Protección de Menores y presidente honorario de “Mensajeros por la Paz”. Hombres como él son necesarios en estos tiempos más que nunca. España se ha enredado en una guerra en Afganistán y la salida del conflicto parece complicada. Hace pocos días se enterraba en España a la última víctima. No será el último ataúd que llegue de madrugada. Estamos en la OTAN y no se pueden eludir los compromisos internacionales. Es decir, hay que estar a las duras y a las maduras. En la parada militar de hoy, José Luis Rodríguez Zapatero ha sido vergonzosamente abucheado. El presidente del Gobierno, tratando de quitar importancia a los silbidos e improperios de un puñado de energúmenos, le ha dicho a Ruiz-Gallardón que esas cosas “forman parte del rito”. Eso sólo se lo dice el torero al mozo de espadas cuando tiene una mala tarde.
--Se hace lo que se puede, pero los toros no acompañan.
--Ya lo sé, maestro, ya lo sé... Pero ya me contarás cómo se lo explicas a los del tendido del Siete.
Esta mañana, los del tendido del Siete eran invitados a la parada militar. Señoras con sus mejores galas y maridos considerados como “hombres de bien” en los círculos de recreo, intoxicados con el veneno de la televisión de Esperanza Aguirre. Esos burgueses engominados que, en vez de intentar formarse una seria opinión sobre el “caso Gürtel”, prefieren el bocado de los faisanes guisados al modo de cómo los aderezan los cocineros de Génova. Sugieren en la planta noble que ha llegado la hora de poner en marcha el ventilador para adelantar las elecciones generales. Lo que ignoran aquellos que prefieren sacar provecho de los errores ajenos antes que de los éxitos propios es que, hasta el rabo, todo es toro.

DE PASO POR EL BARRIZAL

Lo que acontece por estos andurriales ya se está pareciendo al “Cañas y barro” de don Vicente Blasco Ibáñez, el hombre que mejor describió el costumbrismo de las tierras valencianas y que más odio concentró en frasco pequeño contra el dictador Primo de Rivera. Ayer noche pudimos ver en “La Noria” a José Luis Peñas, el ex concejal del PP en Majadahonda que se ha convertido, además de imputado por la Justicia por el tema de unos terrenos en esa zona de Madrid, en el “Garganta Profunda” de ese partido político en la trama Gürtel. Y en la tele salieron fotos de la boda de la hija de Aznar, donde estaba presente, y a cuerpo de rey, parte de la banda de El Bigotes. Se ha muerto Luis Aguilé y aquí nos ha dejado en manos del Tío Calambres, o sea, del pusilánime Rajoy, que recibió su sangre en la transfusión. La herencia de Aznar tiene la sombra alargada. También ha recibido sepultura José Jiménez de Parga, más conocido por “Pepe” entre los desheredados de la fortuna en el áspero Vallecas del Padre Llanos. Nada que ver con el otro Pepe, el del Popular, que ya piensa salir en los platós de las cadenas en horario de prime time. Y como el Pisuerga pasa por Valladolid, Pedro Alberdi ha escrito una biografía de Mario Onaindía (1948-2003), “El hombre que llamaban Carlos”. De momento sólo puede adquirirse en vasco (“Karlos esaten zioten gizona”). Habrá que esperar.

MEMORIA HISTÉRICA

De ninguna de las maneras se falta al respeto de la Memoria Histórica por el hecho de pretender hacer un homenaje a un escritor, menos aún si tal deferencia se celebra con motivo del quincuagésimo aniversario de su muerte. No lo ha entendido así la concejala del IU en el Ayuntamiento de Sevilla, que días pasados denegó una sala de actos donde un grupo de amigos pretendía rendir una sentida remembranza de Agustín de Foxá Torroba. Ignoro qué hubiese sucedido si el homenaje hubiera sido en memoria de José María Pemán, o de Manuel Machado, o de Camilo J. Cela, o de Dionisio Ridruejo, o de Torcuato Luca de Tena, o de Pedro Muñoz-Seca. ¿También se les habría negado, a cualquiera de ellos, ese espacio de uso municipal? Ignoro qué nivel de conocimientos detenta la edil hispalense cuyo nombre desconozco, pero siempre me quedará la duda sobre qué entiende esa munícipe por Memoria Histórica. También, desconozco si hubiese obrado de igual manera en un homenaje semejante al pretendido en recuerdo de Foxá, de haberse tratado de Rafael Alberti, de Antonio Machado, o de Miguel Hernández. El alcalde Monteseirín debería dar una explicación, aunque sólo fuese por dejar las cosas en su sitio. Agustín de Foxá, conde de Foxá y marqués de Armendáriz fue, además de falangista, diplomático de carrera, con obra literaria diversa. Entre otras cosas, teatro en verso (“Cui-Ping-Sing”, 1940); teatro en prosa, (“Baile en Capitanía”, 1944); cultivó el verso, (El toro, la muerte y el agua”, con prólogo de Manuel Machado, “La niña del caracol”, dedicado a Ramón Gómez de la Serna, María Zambrano y Marichalar); y la novela, (“Madrid, de Corte a cheka”). Obtuvo el Premio “Mariano de Cavia”, en 1948, y el sillón Z de la RAE, en 1959, que no llegaría a ocupar. Pero, a mi entender, una cosa son las ideas políticas de cada uno; otra, la militancia; una tercera, la capacidad intelectual; y una cuarta, la Memoria Histérica. Aquel acto, de haberse celebrado, dudo que hubiese devenido en una “apología al franquismo” por parte de sus organizadores. Pero, en el supuesto de que hubiese sido así, tampoco tenía derecho la concejala a denegarlo. Posiblemente a mí no me gusten las ideas de la edil, ni me interesa saber en qué bando luchó su padre, ni tengo interés en saber cómo se peina. Pero la respeto.

LA FATIGA DE VOLAR

Los pilotos aéreos dicen que la fatiga mina su seguridad y la de los pasajeros. Que desearían trabajar menos horas. Lo que no dicen nada es sobre bajarse el sueldo. Hombre, eso que lo diga un camionero tiene sentido. Vigilar la carga y descarga, poner la lona encaramado a la caja, estar pendiente del peso máximo autorizado, tener el tacógrafo en perfecto estado de revista, circular por unas carreteras infames, pagar el gasoleo a precio de jabugo, comer en leoneras del tres al cuarto y dormir en la constreñida litera de la cabina haga frío o calor, es una forma como otra cualquiera de ganarse el sueldo. Los camioneros tampoco pueden poner el piloto automático para charlar con la azafata, porque no llevan azafata, ni llevan ayudante que le cuente sus cuitas, ni duermen en hoteles de cinco estrellas, ni visten elegantes uniformes, ni ven otro mundo que no sea el del trayecto desde Usúrbil hasta un polígono industrial de Olivenza espinoso de situar. Eso sí, pueden poner el nombre de sus hijos en la visera delantera, verbigracia, Nagore eta Patxi, llevar una bandera sureña de la Guerra de Secesión americana en el respaldo, dar oídos a Perlita de Huelva en la casete y colocar con un imán la frase “papá, ven en tren” junto al cenicero, que siempre es un respiro además de un sarcasmo. Y, todo, por mil cochinos euros. Si les digo la verdad, a mí también me gustaría trabajar menos horas, para poder consagrar más tiempo a leer y a hacer crucigramas. Pero eso es lo que hay. Lo tomas, o lo dejas.

EL MEJILLÓN CEBRA

Yo qué sé...A lo mejor resulta que eso del mejillón cebra es bueno para ponerlos en latas de conserva, como hacen los Hijos de Carlos Albo en Vigo con los otros mejillones, los de toda la vida. Hoy he recordado que es San Froilán y que, en Lugo, las pulperías habrán estado a rebosar. Y el Barrio Húmedo de León ni te cuento. Por estos pagos nos empeñamos en comercializar el melocotón de Calanda, la cebolla de Fuentes y el jamón de Teruel, sin hacer nada de caso al mejillón cebra, que ya es como de la familia. Así, escaldado, limpio de valvas y con un poco de vinagre y pimentón, ya tenemos casi el aperitivo. Sólo falta servirlo con un vermú “Valdepablo”, cerca de Calatayud, que cuentan que es casero, como los de antes, aunque a mi se me antoja que es vermú de pasto, como el “Castali” de las Destilerías Vidal, en Almazora. A la gente de ahora no la veo yo en disposición de beber vermú con sifón. Prefieren aplicarse a la cerveza de barril. Al vermú le está sucediendo como al anís, que ya sólo es cosa de cantinas de estación y de velatorios de vecinos de escalera alrededor de la mesa camilla del cuarto de estar. Esas noches moradas, sin una bandeja de rosquillas y alguna copita de anís que echar al coleto resultan eternas. Más aún en el relente de la amanecida. Voy a proponer a Marcelino Iglesias que construya un criadero de mejillones cebras. La cuestión es probar. Nunca se sabe. Si funcionase, podríamos hacer más llevadera la crisis de Opel montando una factoría conservera donde sólo van a dejar los alemanes una explanada. Al principio, enlatando mejillones cebras. Más tarde se podría manufacturar el barbo del Ebro. Habría que pescarlos a anzuelo, como el besugo, secarlos al sol y colocarlos en tabales de madera, a modo de como se estila con los arenques en salazón que se ven apoyados en las paredes de las calles, en las tiendas de ultramarinos de los pueblos. Deberemos ir acostumbrándonos al vuelco al papel de estraza, a las sardinas rancias y al pan de centeno por si tornáramos a las cartillas de racionamiento. Arburúa se murió y la crisis enjuicio que no arría.

DICHO ESTÁ

La ARMH ha pedido al Gobierno que se exhumen los restos de Francisco Franco del Valle de los Caídos y se los entreguen a su familia. Por otro lado, el traslado del Museo del Ejército al Alcázar de Toledo ha sido motivo suficiente como para que se borren todos los símbolos franquistas existentes en su interior. Las dos noticias me parecen importantes. En el primero de los casos, a mi entender, Franco nunca debió estar enterrado en el altar mayor de una basílica que sufragamos todos los españoles mediante impuestos. El autor de la mayor tragedia humana del siglo XX español debería haber sido incinerado y sus cenizas esparcidas al viento desde un avión militar, para que no quedase ni rastro de su recuerdo. Llevarlo en su día al Valle de los Caídos y darle honores de Jefe de Estado aquel lúgubre 22 de noviembre de 1975 no contribuyó precisamente a cerrar las heridas. Aquel “Dios mío, cuánto cuesta morir”, que había musitado el ferrolano de nación días antes, el 3 de noviembre , tras la primera operación realizada en el botiquín de El Pardo, lo podía haber considerado cada vez que firmaba sentencias de muerte a la hora del desayuno para los españoles que pensaban de otra manera. Después, en La Paz, con Villaverde a la cabeza, a cuyas órdenes había doce jefes clínicos y cada uno de los jefes clínicos contaba con un equipo de seis adjuntos y un número variable de médicos también adjuntos, fue lo más parecido a lo que sucede con las matrioskas, huecas por dentro, donde se albergan otras matrioskas. Luego vendría la hemodiálisis peritoneal. Un médico contaba que un mecánico de frigoríficos, Pérez Olmedo, veintiséis años, casado y con tres hijos, se había presentado en el hospital para ofrecer un riñón. Cantero Cuadrado llevó desde Zaragoza el manto de la Virgen del Pilar. Un artilugio parecido a un bumerang estaba alzado sobre una mesa de formica. Era el brazo incorrupto de Santa Teresa dentro de un tubo de cristal. Joder, qué tétrico todo. Más tarde, a su muerte, se invocaría en las Cortes el artículo séptimo de la Ley de Sucesión, y el entonces Príncipe de España escucharía las palabras grandilocuentes de Rodríguez de Valcárcel: “Señor, ¿juráis por Dios y sobre los Evangelios cumplir y hacer cumplir las Leyes Fundamentales del Reino y guardar lealtad a los Principios que informan el Movimiento Nacional?”. Tras la jura afirmativa, los aplausos. También los silencios. Definitivamente yo también me uno a la idea de que debe sacarse de inmediato la momia amojamada de Franco de su actual sepultura y entregársela a su familia para que hagan con ella lo que quieran. Por fortuna para los españoles, los “Principios que informaron aquel Movimiento Nacional” se fueron al carajo. También se moderó la inicial euforia.